Homenaje Mundial - Tomo III (Parte B)
Continuamos deshojando esta bitácora lírica construida desde Isla Negra y Las Cruces para el mundo entero, reuniendo los cantos de hermandad en memoria del maestro Nicanor Parra.

Compilación por Alfred Asís
www.alfredasis.cl

A Don Nica un viento septembrino nos lo trajo un 5 de septiembre, 1914: en un país guerrero, ufano vencedor, orgulloso de su prosapia Junker. ¿Cómo pudo vivir tantos años y servir tan belicosos frutos? ¿con su verso abrasador y su actitud pendenciera? ¡Ah! Don Nica tenía el apoyo de su Viole cantaora en el país guerrero de muñecas divinas seductoras donde el pueblo sufrió las delicias de un golpe y un gobierno de su acérrima casta militar, muchos años. ¡Como vale! ¡Un gato en el camino asustaba a los fierros altaneros! ¡congelaba a sanguinarios y furiosos gatilleros!... Ya viene el nuevo viento septembrino 2014 entonces, Don Nica en la fecha del feliz natalicio deshojará la última página de su Alma Naque, numero 100. Al minuto pasado del otro día cómo en "Los Años Nuevos" Don Nica encenderá los versos, como plácidos balazos por su entrada triunfal a un año más: su calendario 101. ¡Albricias! ¡Salud y nuevas chicas! Que su parra hogareña se llene de racimos: uvas jóvenes, antípodas, lozanas derramarán el mágico vino, productor primario de cantos y encantos bombarderos en contra de encomenderos tradicionales de militares y civiles de literatos y políticos que pretendan envilecer a la palabra.

Parra de la tierra, Hacedor de la palabra armada. Parra de la poesía, Arquero de la Metáfora. Parra del vino, Soñador noctámbulo De las nubes sagradas. Parra de las violetas, madero añejo de los barcos Que se resisten al naufragio. Eres Parra, Sol de los túneles, Creador de olas luminosas. Eres Parra, Estibador de ideas siemprevivas, Buceador de relámpagos. Eres Parra, Trovador de sueños Y de versos. Eres el Parra, el anti, Nadie te encasilla Ni en rediles Ni escalas.

Este es nuestro mensaje, Los resplandores de la poesía Deben llegar a todos por igual La poesía alcanza para todos. ¿De qué... nos hablan al punto izquierdo del oído vulnerable, los de adentro, tan amables? Porque hay quienes... aún, pregonan en tacos o corbata sobre el escenario, versando que la poesía 'es' un arma de futuro, y te invitan a unir los continentes y te dicen con la boca: somos puentes... puentes humanos por la paz del mundo. Y te hablan de hermandad, y del parnaso y el amor sin condición, justo antes de pisar la flor, matar la fe, antes del tiro final hermanos, de qué hablamos, despalabrando la palabra. Sepan ustedes, colegas... la poesía no se escribe de oficio. Vienen mujeres pariendo y aún hay quienes, apuestan por la vida, profesando el verbo, con alma y hechos. Es cierto que la palabra es un arma 'sí' así que, seamos honestos compañeros... El proyectil debe salir del alma y ser de fuego, dando fin al juego.

Tu estilo, tu sorna -aquí llamamos socarronería- que adoro. ¡Ah...!...Casi se me olvida. Sí... Tu ingeniosa y predictiva forma de unir ciencia -matemática- y poesía-escritura. ¡Quién nos iba a decir que décadas después sería el lenguaje al uso de la mayoría de la gente para escribir mensajes por chat, sms...! (+ó - así xDDDD!!!!...)... Divertido. ¡Si supieras cuántos versos se me ocurrieron así! No soy poeta. Ni anti poeta. Ni eco poeta... Ni escritora. Nada. No me he bautizado. En todo caso no tengo vergüenza porque sigo escribiendo para ti como si lo fuese. Aquí es invierno. Hace frío ésta noche. Me parece verte. Reconozco que preferiría estar charlando contigo y más que hablar, escucharte. Mirarte a los ojos. Y luego perdernos los dos con la mirada en el horizonte -en silencio-. Te siento "amigo". Un aprendiz hasta el último aliento de vida plena que va dejando pisadas firmes. Hoy hay luna casi llena. Ni la habría percibido si no hubiese girado mi cabeza. Podría decirte algo así como que... La luna creciente mece su manto. Baña mi espalda con luz plateada dejando reflejos de nácar entre las olas que acarician volcanes sobre mi playa mientras te pienso, Nicanor Parra... Escribo como casi siempre, dejándome llevar. Se me ocurre que esto te hará sonreír. Soy engreída. Por un instante me vino a la mente que vas a detenerte a leer esto. Señor Nicanor Parra, inventor de la Anti poesía. El que suma letras y matemáticas. El osado. El genio. Profeta comprometido con la existencia. El de la eco-poesía... -Misterio absurdo de lo cotidiano convertido en calderos en un fogón de leña- Quien llama por su nombre "Chanchos con chaleco" a los podridos de la Tierra. ¿Sabes que creo y siento íntimamente?... No eres ni poeta ni anti poeta, gran señor. Tu vida ES POESÍA. Todo tú ERES armónica -sabia, sencilla, natural- bondad y belleza. Gracias.

Cuánto tiempo ha pasado desde entonces No podría decirlo con certeza;(...) A cantar bajo la luna yo vengo con mi cantata, nocturnal pero despierta, cantando a Nicanor Parra. Esta cueca que de tanto cantarla ya la conocen las aves de mis jardines, las espinas de la noche. Baila mi cueca con la más flaca, es económica, no come nada. Pero la canto otra vez porque a mí me da la gana de cantarla nuevamente, antes de la madrugada. Porque el poeta que escribe de las cosas que conoce, se merece un trago largo pa' que el canto no sea pobre. Baila mi cueca con la más vieja, nadie la pide, nadie la cela. Así canto a Nicanor esta cueca trasnochada en homenaje a su verso y a salud de mi guitarra. Que ya borracha de luna y embarazada de noche se le revientan las cuerdas, modificando sus dones. Pero si bailas la cueca solo baila contento no seas bobo. Por eso vengo, compadre de allá lejos, de la pampa cantando la cueca vieja desde Chillan a mi Patria.

Dónde andará aquel ser de palabra sincera, Aunque predicaba no creía en consejos ni en sermones baratos... De nariz quebrada... ojos tristes... tristes y a veces huraños. Quienes dijeron conocerlo aseguraban que era chileno, yo sólo puedo afirmar que su canto es universal, su cuello largo de cisne y su palabra de Nazareno se pierde entre las brumas del arrabal ¿Dónde andarás, Cristo de Nicanor? 1... 2... 3... Ven, ven, sueña tus blancas parábolas de justicia Ven, ven, imagina tus vagos milagros de amor Ven, ven, de las cabezas flotantes rompe el estrés ¿Dónde andarás, Cristo de Nicanor? 4... 5... 6... El mundo se ha puesto el cilicio al revés, se ha llenado de santos cabezones sin derecho, sin justicia... Egoístas, siempre explotando sin compasión. Son falsos mesías, inteligentes, esplendorosos, pero sin corazón que levantan de sus tumbas a Lázaros que no tienen pies. ¿Dónde andarás Cristo, de Nicanor? 7... 8... 9... Ven, ven de tu destierro y permite que tu palabra fluya Que tu voz, ola olvidada en alguna playa, el silencio negro del Papa Francisco golpee, a la sazón, aplique una lección real al metálico burgués.

Não queres que vibre o eco despersonalizado do homem No laconismo do pretexto, porque que deixaste a sala vazia; Pra nas expressões de espanto ajuntar jornais mofados E lavrar o chão dos cômodos amorfos da íngreme escada Rugindo velhas taboas nos pisos das opressões viciadas Como pichastes na porta de início a pilhéria por ti inventada. Ave Nicanor Parra! A afetação negada das palavras que nascem amarradas Desesperançadas de crenças nebulosas nas bibliotecas, Ouças a tempo Poeta, na aleluia desse féretro que vianda Sem defunto, o riso velado do pinico na cadeira sem fundo Espiando a merda alquímica, no tribulado tempo moderno, Dum livro que tremula expondo a bofetada de versos doutos, Na adversa proveta, rondando corpos do intenso cotidiano. Ave Nicanor Parra! A realidade separada do processo criativo na agudeza Fez-se luz, e na argúcia sentida de Filos fez-se encanto; Cintilando dos coturnos sinistros a essência do poema Que jorra no abismo metafísico da dignidade humana A desconcertar o que transcende a nutrir o que emanas, Da rebeldia atroz, aferro do sábio à frente das Américas Sondadas notas indigestas a reverberarem no ser crível...

Que remolino le trajo a mis ojos? una fecha leal de coincidencias, usted nace un cinco de septiembre. Sabe? esa fecha tiene mi nombre en el calendario, Obdulia. Usted un gran poeta... yo sueño saber escribir y no dejar por aquí y por haya solo la huella de mi dedo pulgar. Le comento que las tardes del otoño pasado me han leído sus poemas y cada uno tiene un canto único e irrepetible, y todos a la vez me llevan en un remolino que me desnuda. No sé si soy cardo, sal o amaranto, y al mirar su retrato ya no soy nada porque usted mira muy lejos hasta donde sabe que llegan sus palabras las mismas que quedaron atrapadas en mis oídos para amarlo porque mis labios no leen; solo saben repetir su nombre. Y la fecha de su onomástico... ¡Septiembre cinco de 1914! Me despido de usted, Nicanor Parra. Infinitamente suya... Obdulia.

Mi corazón salió por la calle, ayer se mojó porque llovía. Sintió dolor porque no había gente, regresó a casa y se desvistió, porque justo ayer necesitaba de toda la gente. El mundo es grande y se pierde entre las paredes mustias, el mundo es pequeño también, y en la calle encuentro a los poetas que marcan piedras de destino. Encuentro a Parra entre el tumulto de una vereda. Dialogo en casa con los ojos del silencio. Escucho el agua de la palabra. No me retracto, ni creo un poema de la corbata, ni cruzo la calle para dar clases. Simplemente, dialogo con las piedras de las calles, y cruzo a la vereda de enfrente, para entender la soledad de los sentidos.

Aun, quedaban vallas que derribar y pircas arcaicas que demoler y se había juramentado, que mientras le quedara un hálito de vida, haría del lugar un oasis poético, no solo para reyes y cortesanos, sino también para el pueblo. El sujeto ya no sigue allí, bajo la sombra de los álamos sureños, disfrutando ahora de una apacible y bien ganada soledad, muy cerca, del mar de sus sueños.

Un camino del sur Una huella Un canto y una flor Una guitarra Letras y anti letras Una puerta rayada Del campo al mar Desde un comienzo al infinito Huellas de Parra, no del vino si no, del que vino... y dejó su huella impresa en sus semejantes y las letras caminaron, subieron montañas navegaron los mares y en el cielo se quedaron... ¡Y quién se queda 100 años! Hasta esa meta has traspasado... Ahora con 103, más animado enfilando al infinito aunque a veces callado su corazón no está marchito.

Las hojas de Las Cruces se guardan aquí...

Siguiente paso: El gran cierre de antología.