De tal modo es que ruego a las Musas me guíen el alma y la mano para lograr un homenaje de hermano al gran pueblo chileno y a su anti poeta. No interesan la rima o la métrica. Más, en cambio, sí valen el honor altivo y la circunspecta seño del pueblo argentino que a través de mis letras pretende rendir homenaje a otro grande de las letras del mundo vigente. ¡Por supuesto! Porque Alfred Asís con su gesto de amigo me dio vía libre. Y una vez más he cumplido.

Nessa úmida folha em que traço a imensurável Teoria da Física do Delicado Perfume das Violetas, dedico a ti, Ó amado poeta, Nicanor Parra! Das margens, observo Sua aparência, seus mistérios... Nesse azul de primavera, creio Do quanto em ti, a nau estética Da antipoética define a luz primorosa Dessa imensa Lua A inebriar os corações, até O côncavo/convexo do dia, quando Surge do nada o aroma Inebriante das violetas, perfeitas e amarelas, todas Ondas sonoras de uma pauta musical destemida.

E na probabilidade de ali estar O mesmo rouxinol, a cigarrilha, o canto e as palabras que encantam Ah! Esse princípio da incerteza de ter e ser, quem crê No azul da primavera do pôr-do-sol em bel-menor... Os sonhos de Deus!, (cuando o raio incide sobre o alvo e pára), e Na partícula clara e suave... Na clave de dó, Ah, Nicanor Parra! Quantas poesias nos olhos teus?!

Nicanor, tú lo has dicho, los poetas vienen del Olimpo, ...y es verdad... son dioses de la palabra. Al principio era el verbo y éste era la luz... Desde el comienzo los poetas tomaron la antorcha he iluminaron al mundo. Yo como “El Hombre imaginario”, con imaginación escribo y digo “La poesía no terminó contigo”, estás vivo y no “es olvido”. Bebo “Coplas del vino” para una inspiración sincera que hermane corazones, y hago un “Último brindis” para que sigas brillando bajo el ángulo recto de una estrella. Fuiste un anti poeta, revolucionario de bolsillo y un Dios a tu manera entre Júpiter y Leda.

Pasado, presente, futuro, lo vivido. Amor -es lo desconocido. Ayer, hoy, mañana; Palabras ajenas, miradas esquivas: El tiempo Desgranando los minutos de la tarde. Materia, Anti-materia, Casualidad o el destino. Pero los hombres, no podemos vivir sin poesía. ¿O tal vez sin anti-poesía? Parafraseando a Nicanor Parra la poesía es un artículo de primera necesidad y sin ella, eso creo yo, más valdría mejor no haber nacido.

Él es el Individuo, Hombre de ciencia/Poeta. Voz de tantos silenciados mudos de pánico. Él es el Individuo. Hombre imaginario e inventor de nuevas letras. Gestor de controversias, genio osado y caudaloso río. Él es el Individuo, nuestro, tuyo, mío. Artefacto de voz como excretor de verdades. Él es el Individuo que cambió el paradigma POEMA. De discurso picante y agrio, denunciante y firme, de alusiones fibrosas en versos desgajados como naranjas frescas. Él es el Individuo perdido y encontrado, el eslabón soldado a la palabra dicha. Héroe de tantos afligidos. Y actor de muchas otras causas. Él es el Individuo /Voz, que aún se busca entre los que jamás se encuentran. Él es un verso sin bordes, una boca repleta de palabras. Poesía /Anti poesía.

Las playas de las Cruces de Parra, se visten de gala al habitar tú en ellas, eres grande, lo traes en la sangre; entrelazaste los versos en la métrica, engalanando la narrativa en la historia de la sinfonía. Has utilizado un lenguaje común, adentrándote en el pueblo; lo llenas de impresiones imprevistas y de reflexiones con tu poesía no tradicional. Causas impacto en el mundo entero, con tu trayectoria enriquecida de lenguaje poético, tu humor irónico nos entrega admiración, poeta visual y traductor. Tus galardones hablan por sí solos, eres el tercer chileno en recibir el premio en la nueva búsqueda de formas expresivas, identificándote como el parte aguas de la anti poesía. Cancionero, tu camino es florido permanecerás en la historia como hijo Ilustre.

Mi casa, lo supe de inmediato, era toda la Tierra, mineral marítimo de maternidades. El desierto era mi patio... el reino carmínico del Cobre. La casa tenía unas ventanas de fascinante cielo abierto; un techo enorme de estrellas en fuga involuntaria. En mi desierto centelleaban nubes de colores, algodones celestes, sábanas carmesíes enlazadas con paños de Violetas viajeras. Mi casa poseía misterios terrenales, secretos estelares, cósmicos tesoros; idiomas de cielos y silencios musicales. Mi casa, lo supe desde siempre, tenía dimensión de amor inagotable; que me enseñó en soliloquio excelso a contemplar la existencia y la extensión de este amor inevitable; que, ahíto de ternura regresaba, con el viento; como la conciencia viva de la naturaleza, como la naturaleza que vive en mi conciencia. Mi casa, era toda la Tierra que me abrigo los pies de frío con polvo de cariño. Aprendí la terquedad contra la escarcha, el diamante duro contra el hielo humano y el diálogo del agua entre las piedras.

Mi voz emerge de un cometa, y soy lanza que ahorra los vientos al haz de su misma hoja seca. Heredé a lanza llamas, tus pasos hirviendo en caminos y ciertamente emerjo cual metamorfosis en su tiempo a olas que calcinan el tiempo. De la luz que escurre libélulas escarbando el fuego ya nada me queda, hoy apenas arribo en miradas fósforos. Acudo para ser fronteras escarbando el otoño de tus manos que surcan las verdes horas del reloj de arena. De mis pies calcinados emerjo en pañuelos y en las mismas ramas del árbol anclo y soy el color de tus pupilas en profusa mirada. Seré la ola que escribe el verano en tu mar, la luna en tu piel horizonte que renuncia al renacer de su alcoba. No habrá más vientos alisando sombras pues seré la casa del viejo aliento que sopla mi herida a navajazos. Al final del camino, seré tu ancho mar en eco de tus pasos al renacer el ocaso.